Una flor y un chocolate

Hoy camino y es diferente
Porque las estrellas me acompañan
Pido un deseo de vez en cuando
Mientras corro por la autopista
Dejando atrás la urbanidad
Asustada

Hoy aprecié la puesta de sol
Eso anuncia un verano de aquellos
De los que se quedan marcados
Brisa del mar impregnada en mis manos
Ilusiones que crecen y desaparecen
Soñadora

Verano irritante, ¿qué esperas de mí?
No soy un número ni un ser inanimado
Juegas y juegas y yo siempre a un lado
Viento en mi cuerpo, arena en mis zapatos
No me provocas más que lágrimas fúnebres
Ilusa

Con las princesas no se juega
Yo no soy una de ellas
Pero creo en el príncipe
De los cuentos de hadas
Que llega y me rescata
Espera

Ya son varios días, estrella
Mi sueño aún no se cumple
Pero admiro tu compañía
Siembre brillante y amarilla
Contrastas con lo negro de las pesadillas
Fiel

Tengo miedo y ganas simultáneamente
Quiero cerrar mis ojos y despertar sonriente
Un anhelo e invasión que me aplasta
Cuando quiero conciliar el sueño
En una oscuridad que no basta
Fantasma

Voy camino a mi recinto
Donde espero pacientemente
Un día se cumplirá mi deseo
Encontraré en mi ventana una flor y un chocolate
Y un beso de por medio
Abstracta

Me gustaría no llegar jamás
Que nada acabe nunca
La infinidad es, para mí, necesaria
Yo espero entusiasmada
Sin tener que esperar nada
Sola

Ven, inmune, cubre mi cara
No me veas nunca así
Con ojos marrones
Sin nada que decir
Mordiéndome los labios
Muda

Y es que soy sólo una sola y triste fantasma
Que anda de errante, perdida y asustada
Soñadora como todas, ilusa como ninguna
Con mirada abstracta y sonrisa muda
Fiel a su estrella y al deseo que no se cumple
Espera inerte ser feliz para siempre

Sin título IV

¿Por qué a mí? Frase típica. Abunda en mi cerebro por millones de razones. Ahora no puedo dormir, ni hablar, ni siquiera llorar. Sólo lo pienso y me dan arcadas de los nervios. ¿Cómo pudo pasar? Si lo pintaste todo como una maravilla. Si pretendías ser una maravilla. Y lo peor es que yo lo asumí como tal. Mis manos tiemblan y aún no comprendo por qué. No sé qué hacer para que mi corazón deje de latir tan aprisa. Ya no tengo fuerzas para pensar en qué pensar, porque no tengo ganas de caer en el mismo círculo nuevamente. Lo que jamás entenderé es por qué siempre tengo que ser yo la víctima. Quizás, al fin y al cabo, son ideas mías. Quizás en el fondo me gusta ser la víctima, llegando a autoflagelarme por hechos que no son tan relevantes, pero que a mí me parten el alma. No es por lo que acaba de pasar, es por las consecuencias. Es porque a veces pienso que no tengo a quién querer y, aún peor, no tengo quién me quiera. No voy a obligar a nadie a generar sentimientos de donde no existen. Borrón y cuenta nueva, aunque creo que no sé contar.

Sin título III

Triste triste triste

ya no no no no no

pinta

Voy a pintar un arco iris de colores, que termine con lo monocromático de esta vida.

Colores colores colores

pinta pinta pinta

recuerda

Yo duermo y confundo mis sueños con la realidad. Los colores del arco iris con el gris eterno.

Cuándo cuándo cuándo

miedo miedo miedo

mentira

Los colores son mentira y el gris también. Todo fue un sueño y ya desperté.

Inventora

Cuando llegaste me dijiste algo al oído
que imaginé
que callé
y me enredé

Cuando tengo miedo no puedo mirarte
porque caigo
y caigo
y siento

Cuando estoy triste me escondo tras los árboles
con frío
sin medias
contigo

Cuando estoy cansada no duermo
porque sueño
y lloro
no es mío

Cuando escucho, ya no atiendo
por necia
por miedo
al olvido

Cuando siento que te quiero, ya no quiero
porque no piensas
porque te abrazo
y yo sí te siento

Cuando lo recuerdo todo, paso a paso
lo medito
fue un mito
te he inventado

Muñequita de porcelana

Blanca y tersa como la nieve. Ojos marrones inertes y una sonrisa que dice mucho y nada a la vez. La muñequita de porcelana observa todo, siempre quieta, desde el lugar donde la colocaron, para adornar el ambiente. Sí, es un adorno. A veces le hablan, pero sólo cuando no hay nadie más alrededor. Sólo cuando no queda persona que pueda responder, porque la muñequita de porcelana es la única que siempre te da la razón, con su sonrisita inocente, que asiente todo lo que se le reclame. La muñequita de porcelana también escucha. Las palabras fuertes hacen que su pequeño corazón de cerámica tiemble y se quiebre de a poquitos. Afortunadamente, su corazoncito está muy por debajo de todo ese ropaje, ese cuerpo, esos ojos inertes y esa sonrisa inocente. No puede hacer nada para remediarlo, ya que la muñequita de porcelana no puede hablar. Tampoco puede llorar. Sólo puede observar, permitiéndose libremente irse degradando de a pocos. Nadie se percata de lo que le sucede, porque su corazón está escondido adrede. La historia sería diferente si se dieran cuenta que está rota. La echarían al tacho y comprarían otra. La muñequita de porcelana teme que eso pase, aunque ve este hecho cada vez más cercano. Su cabello, así como sus pómulos y su vestido comienzan a llenarse de un polvo extraño y gris. La gente ya no se detiene a observar su belleza, sino a lamentarse por su deterioro. La muñequita de porcelana comienza a ser olvidada, y con ella todos sus recuerdos y sus historias y sus ojos inertes y su sonrisa inocente. Ya nada es igual que antes. Ya no es tan bella como antes. Ya no es tan fácil como antes. A la muñequita de porcelana se le rompió el corazón.

Ella

Pobrecita. Todos piensan igual, algo le ha pasado. Pobrecita, ella. ¿Qué tendrá? ¿Qué le ocurrirá? Está nerviosa. Está cansada. Está débil. Está sola. Por lo menos es eso lo que ella debe sentir. Sólo se gana la lástima de sus amigos y de sus seres cercanos. Lástima infame.

Llora por dentro y sonríe por fuera. La lluvia interminable no deja de hostigarla y ahogarla de a pocos. Pero ella tiene un problema. No quiere que esto se refleje en el espejo de la realidad que la golpea sin piedad. No quiere.

Se miente y se esconde. Se irrita y se hiere. Llora y no sabe la razón explícita de su dolor, mientras que fuera de su mundo no tiene lugar donde establecerse.

A base de Prozac y de lágrimas se construye su frágil mundo de ilusiones ficticias, que en cualquier momento puede desplomarse y llevarse consigo a otros, arrastrándolos con sus lamentos eventuales.

Se derrumban recuerdos, personas, alegrías y penas, dando lugar a un espectro frío de cemento que no tiene nada vivo dentro. Así son los derrumbes, y así se siente ella. Impotente y triste.