De repente sólo nos necesitamos para partir nuestros corazones y hacer nuestro arte más profundo.

Gracias por romperme.

Creo.

¿De esto se trata la vida?

Qué cansancio.

Me he sentido el sol

Alguna vez, una persona que estaba dispensando de mi compañía me dijo, paradójicamente, “tú eres el sol”. 

De pronto, todo comenzó a girar a mi alrededor. Desorbitadamente, desordenadamente y yo lo observaba suceder en soledad. Mientras, transitaba las emociones que cada astro en decadencia me provocaba. 

Me comenzaron a salir ojos de colores por todas partes. Todos lloraban por razones particulares y equivocadas.

Yo pensé que me iba a apagar. Que mis lágrimas iban a ahogar mis llamas, mis ganas, todo lo que soy yo. Que todo el sistema iba a colapsar, porque eso es lo que me estaba pasando. Irremediablemente. Yo era la única responsable de mí misma, eso me daba aún más pena. Eso me hacía llorar más, por varios ojos, y hacía que mi luz se atenúe con mayor rapidez.

Sólo tengo dos manos. ¿Qué ojos quiero tapar, si varios de ellos me muestran cosas que no quiero ver?

"Todo esto es porque hay quien cruza el bosque y sólo ve leña para el fuego, mamá"

El vértigo de tu ausencia me tiene agotada.

El hueco hondo y oscuro de tu indiferencia me dificulta el café de las mañanas.

Mira cómo nos ha crecido el pelo.

El tiempo pasa y aprieta. Me desorbita los ojos.

Se me acaban las fuerzas para dejar de quererte.

Así a cualquiera se le revuelven las tripas.

Luz

No pensaría dos veces en quebrarme el esternón si lo que necesitas es verlo con tus propios ojos.

Levantar ese telón, esa persiana de huesos, y que aplaudas. Lo que va a suceder, y está sucediendo, es un espectáculo que merece ser celebrado. Es un movimiento, de apariencia simple, que hace que giren emociones, impulsos, fotos imaginarias, olores, tus dientes, mis muslos, tus ganas, la prensa francesa. Mis fuerzas. Todo en, ¿un segundo? Y que veas cómo todo ese trayecto se repite. 

Que esa ruta repetitiva soy yo. 

Lo que me mantiene viva. 

Soy yo.

*Oscuro*

¿Será que sí?

Hoy pensaba que, cuando te escuché hablar, no te reconocí. Me había olvidado cómo es que sonaba tu voz en lo cotidiano. Te recuerdo siempre, tu imagen estática (mirándome, sonriéndome) está presente en mis pensamientos constantemente, pero tu sonido lo había perdido. Eso que es justamente lo que te identifica, lo había olvidado. ¿Será que ya está pasando? ¿Estaré ya más libre de tu sombra?

Pero luego pienso en mi cumpleaños. Tú no querías celebrar, querías celebrarme. Yo no te entendí, lo siento tanto. Pienso que es el momento en el que yo ya debería haber dejado de "idealizarte" y leo y leo y busco y busco... Todos los mensajes relacionados a vínculos finitos, a razones por las que necesita uno liberarse, me suenan lejanos. Me son ajenos. ¡Esto no es! No, ¡esto tampoco es!

Esto sí es. La verdad cruda y podrida es que, aunque yo sienta/crea/piense lo contrario, aunque yo me marchite buscando razones, no encuentro ninguna lo suficientemente decente como para decir:

- Sí, esto se tenía que acabar. Qué bueno que acabó.

-      Qué bueno que acabó.

-             Qué bueno que fue para siempre. 

Tú quizás la sabes y por eso la incertidumbre no hace que se te revuelvan los intestinos de nuevo.

Yo tengo los sesos cocidos de puro sobrepensar. ¿Seré sólo yo? ¿En qué estarás pensando tú? ¿Ya comiste?

¿No me quieres dar un último abrazo?

Abrázame bien, no como perrito asustado. Así no se despiden dos personas que se han querido tanto. ¿O  es que yo jamás había querido así? 

Sabrás, tengo más preguntas que pecas en los hombros.

"Ti" no lleva tilde

Estabas sentado con un pijama amarillo. Yo estaba recostada en un mueble, como un futón. Tú me dabas la espalda y a mí me daba mucha pena que no quieras mirarme, pero decidí pasarlo por alto. Como ahora, que te paso por alto activamente porque así lo he decidido. Además, el amarillo es un color horrible.

De pronto, viniste y te echaste a mi lado, con medio cuerpo encima mío. Me miraste a los ojos. Los cerraste y acercaste tu cara a la mía. Yo no entendía nada, mi corazón lo entendía todo. Cuando toqué tus mejillas con mi nariz, suspiraste, y dijiste "mi vida". "Bienvenido a casa", pensé, pero no lo dije.

Sonó el despertador. Pospuse la alarma e intenté regresar al futón, pero no lo logré. En la vida real jamás me has dicho así, al menos que yo recuerde. Igual, hubiese sido mentira, ¿no? ¿Qué otras mentiras me has dicho, mi vida?

El amor no es suficiente. Te lo dije y te lo repito, no lo es. Nosotros teníamos más que eso, pero tampoco fue suficiente. ¿Lo fui yo?

Suficiente

Todo este tiempo estuve viendo por la ventana, pensando que ibas a aparecer. Estaba lista para la sorpresa, para la redención. Para las disculpas. 

A mí me gusta esperar, honestamente. Eso creía, hasta que me di cuenta que es encontrar la comodidad en la ansiedad y que no es saludable para mí. ¿Cuál es la diferencia entre "ansias" y "ansiedad"? ¿Las ansias causan la ansiedad? Qué es la ansiedad, es que no entiendo. A mí me pasa que me comienzo a inventar muchas cosas, intentando con todas mis fuerzas hacer que tengan algún sentido lógico en mi cabeza y al mismo tiempo que esté confirme con mis emociones. 

Qué humillante es estar esperando que entres con un girasol y me digas que todo está bien. Que estás mejor y que me quieres contigo. Me avergüenza muchísimo todavía pensar en esa imagen, la misma imagen que ese día en Metro, pero en la vida. No para comprar fideos, sino para armar un proyecto en conjunto. Contigo, junto a ti.

En mi balcón, luna

¡Cuánto tiempo ha pasado! ¡Cuántas cosas nos han pasado, también! Y como yo, la gran cantidad de veces, pienso en qué escribir, qué decir y en decirlo bonito… Ya no quiero tanta restricción. Quiero dejar de pensar tanto y contar, soltar, algunas frases que se me han pasado por la cabeza. Nonna Iris, te has muerto. A veces me olvido que te moriste, aunque me ponga tu ropa. Pero tengo fotografías mentales que me mueven el corazón. Daniel, ¿tú también te has muerto? Porque de tu muerte sí me acuerdo constantemente, a pesar que no sé si sea una certeza o si es mi imaginación. Al principio no podía escuchar música porque, de pronto, el instrumento más feliz me hacía llorar. Una tarola nunca sonó tan triste. Las verduras se cortan con cuchillos sin filo. La comida la sigo preparando yo, pero sabe más feo. Las plantas se secaron, pero hay rizos en las flores. En sus raíces. Todavía veo tus colores y huelo tus olores. Éramos felices y lo sabíamos. ¡Qué suerte tuvimos de saberlo! Nos quisimos y también lo supimos. Nos extrañamos tan duro que te moriste y yo tuve que aprender a conocer el mundo sin los cafés a las 2 de la mañana. Sin la libertad que me regalaste y que me quitaste cuando me soltaste la mano. Y ahora no hay cortina azul, ni malecón, ni Señorita, ni balcón que me haga sentir como antes. Ni llanto ni dolor ni tristeza ni preocupación. Ni fe. Ni claveles. Ni cielos celestes haciendo que pongas los ojos chinitos y pensar que seguro es por eso que te quiero tanto. Por afilar los cuchillos y calentar la comida en olla. Por bajar la tapa y no dejarme entrar al baño (a veces, aunque yo te quería acompañar). Manejar las ansias de no perderme ni un minuto de ti. Verte poniéndote las medias y pensar que jamás he visto cosa tan hermosa, tan perfecta para mí. Y pensar en qué he hecho bien para merecer tu mano entrelazándose con la mía. He hecho cosas malas, pero seguro varias buenas también. Entendías mis chistes, hasta los crueles (que no se repiten). Y de pronto, te moriste. Y no te puedo velar ni con lentejas porque ahora no saben igual. Ya no me acuerdo cómo se hacían, pero sigo tendiendo la cama. Es una buena forma de comenzar el día. ¿Cómo te trata el más allá? Intento pasar rápido para no verte como un fantasma por la que era nuestra casa. No quiero que me asustes, aunque ya sé que los fantasmas no existen. O eso creía. Ahora los fantasmas cantan y hacen ejercicio. ¿Se habrán olvidado que ya no están en el mismo lugar? ¿Sabes dónde estás? ¿No me habré muerto yo? Por esa necesidad que tengo de recordar las últimas veces, digo. Nuestro último beso, ¿cuándo fue? La última vez que lloré fue hoy y se sintió bastante real, no sé. El agua se siente fría y el kion ácido. El dolor de panza también, pero… De repente el fantasma soy yo. Y ahora puedo pasar más lento en la bicicleta porque soy transparente. De repente los dos nos volvimos fantasmas, aunque uses mi ropa. 

Entrar en razón

No es necesario despedirse cuando uno se enamora de la persona que va a volver. 

Quiero ponerle tu nombre a cada una de mis canciones, hasta las que todavía no escribo.

Quiero regalarte cada una de mis noches, hasta esas en las que no quiero respirar más.

Disfruto mucho los insomnios contigo. Compartir mis desvelos es de lo más maravilloso. 

Duermo mucho, me dices. Estoy de acuerdo, pienso. Y te digo que no pienso como tú. Yo casi no descanso y descansar contigo es un regalo divino que nunca supe recibir.

Me pongo pijama, me siento en mi cama, cruzo las piernas. Relajo los brazos. Huele a gasolina de 95 y estoy pensando en cual sería la selección apropiada de música. Eso era lo tuyo. La elección, porque la música es lo mío. Es mi cosa. Esperar también es mi cosa, olvidar es la tuya. Hacer como si te olvidaras, corrijo. Olvido a elección, me dices, y yo no tengo nada que aportar. 

Cada vez que sale un pensamiento de mi cabeza se relaciona contigo hasta cuando decido conscientemente que no vas a participar. Que estoy escribiendo en mi libreta cualquiera, con un lapicero sin tapa, rayando, sobre escribiendo, salteándome párrafos. Así pienso, así escribo. Y tú estás en cada palabra y en cada pensamiento, hasta cuando pienso que no quiero pensar en ti. Fracasé.

Es tan hermoso fracasar contigo.

Siento la textura de tu cara en la yema de mis dedos. Veo tus arrugas de alegría (o de póker face). Admiro cada parte de tu cuerpo y de sus cambios y no soy fanática de todos tus gestos. Pero aún así te eligiría mil veces.

Tomemos una cerveza mientras jugamos a la peluquería. Yo puedo hacer como si nada fuese tan relevante y tú puedes seguir pensando que tienes que hacer puntos para mí. Es el status quo que construimos y en el que nos encantamos mutuamente. En el que seguimos luchando por agradarnos y por nuestras respectivas atenciones. 

La mía ya la tienes.

Siempre la tuviste.

Hago como si no te hubiese visto, pero te veo en todas partes. Y me siento con el café cargado en la taza de Jack Skellington y pienso por qué no hay un día en el que no entres mi mente. En pensar qué es lo que hice para fallar tanto. Quizás estaba yendo acierto tras acierto o quizás es tu armadura. Tu cara predeterminada a mi presencia. Las conversaciones aparentemente ligeras donde se dice todo lo que no es importante. Donde nos mostramos nuestros secretos y cuánto nos valoramos. Vida o muerte. Cara o sello. Beso en la boca o en la frente. Personal o impersonal. Vivimos hundidos en estrategias que no nos dejan ser honestos con lo que tenía *te amo* planeado decirte. Quería contarte que *te amo* me pareces un egoísta de mierda. Que *te amo* me molesta que tu forma de solucionar sea desaparecer. No puede ser que tanto *te amo* tiempo nos sea tan indiferente como la cena de hace dos semanas. *Te amo*. Ya no sé qué más necesitas escuchar. O leer.

No quiero un futuro contigo, nuestro pasado es un cimiento que agradezco, pero quiero un presente. Con tus sacos largos y cómodos y tus zapatillas caras. Las piso mientras me invento todo el tiempo que hemos pasado juntos. Quiero hacerte una trenza francesa para pasear por la calle de la mano. Que nos vean y les sonriamos. Yo no cocino pero por ti puedo hacer un esfuerzo. Por ti reduciría mis horas de sueño a horas de compañía. A un vino. A contarte lo que he visto. A qué me cuentes con quien te peleaste *te amo* para hacerte entrar en razón.

Qué difíciles somos. 

La última vez que le regale mi corazón a alguien me dolió tanto que lo agradezco hasta hoy. Y yo no pensaría dos veces en abrirme el esternón y separar mis costillas en dos partes y que lo veas. Que veas como un órgano vital late y hace que giren sentimientos, emociones, impulsos, fotos imaginarias, olores, tus dientes, mis muslos, tu carta, Jackson Pollock, quinua con salmón. Todo en, ¿un segundo? Que veas como todo ese trayecto se repite. Que sepas que puedes hacer con eso lo que quieras y que es tan importante que lo valores de verdad. Que esa ruta repetitiva soy yo. Mi corazón. Lo que me mantiene viva. Soy yo. Frente a ti.

Siento que me voy a ir sin verte y eso me partiría órganos vitales en varias partes para regalárselas a los perros. Los caprichos engordan. Tú me llenas. Me abrazas en los sueños. En cada abrazo que recibo están tus brazos y por eso no ofrezco ninguno. Creo que ya no lo querías más.